Что покосился дом, сопрела крыша,
Скворечник вверх тормашками висит,
А "сам" лежит, не видя и не слыша,
Как Бог с землёй цветущей говорит.

Старухи израсходовались ныне
И ползают уж из последних сил,
А о таком, пропившем совесть сыне,
Нет плакальщиков, - все на дне могил.

А он по трезвости пускает палы
И радуется, глядя на огонь...
Горит живое, только горя мало
Тому, кому по сердцу гарь и вонь.

И вот весною ранней в пьяном виде
Сей пиротехник так устал от дел,
Природу напоследок разобидя,
Что лёг в избе, да вместе с ней сгорел...

Над пепелищем пели жаворонки
И щёлкал долго радостный скворец…
Нашли сельчане только две коронки,
Что в память им оставил молодец.