Написано на 47-летие со дня ухода из жизни моей 40- летней мамочки 1922-1963

Я тебя, мама, старше намного.
По другому шагаю пути.
Не суди меня, милая, строго,
Ковыляю, но надо идти.
Тот уральский октябрь я помню:
Холод, ветер, пороша и мгла.
Даже мерзну, то вспомнив, сегодня.
Ну, зачем навсегда ты ушла?
Голос твой с хрипотцой я не помню.
Только родинку ту, на ступне.
Ты из скромниц была самой скромной,
Развивая все чувства во мне.
Ты прости меня, может, и поздно,
Что судьбина досталась не та.
Жаль, дарила в подарок нам козни,
Но, поверь, моя совесть чиста.
Как же мамочки мне не хватает!
Сколько надо тебе рассказать!
Осень жизни пришла золотая.
Сколько быть мне осталось, как знать?
Может, встретимся в том измерении?
Нам, живым, это сложно понять.
Спи спокойно в вечном движении,
Так устроен мир, не поменять.
А в Израиле нет листопада,
Нет и осени, как таковой.
Для меня ты была, как награда,
Но…ушла горькой осенью той.
На Урале твоя могила,
Твой последний грустный причал.
Я зову тебя в полную силу…
…Голос мой полетел и…пропал…

Может, встретимся в том измерении?
Окт 2010