Я с детства уважал поэтов,
К ним не угас мой интерес,
Но всё ж – скажу вам по секрету –
Люблю я больше поэтесс.

И не гормон тому причина,
Что лью на них речей елей.
Поэту, если он мужчина,
Живётся всё же веселей.

Поэт-мужик – всегда повеса
И подшофе, как ни крути.
Другое дело – поэтесса:
Ей так нельзя себя вести.

Не выпить с горя (где же кружка?),
Ей вреден возлиянья акт,
Поскольку женщина-пьянчужка
Неизлечима. Это – факт!

Поэт имеет вид убогий –
Небрит, нечёсан, одинок…
А поэтесса даже ноги
Кладёт под бритвенный станок.

Ей суждена стезя иная –
Мужские души возвышать…
И даже боль ей головная
Не может в этом помешать.

Бороться вечно с лишним весом
И нянчить плачущих детей,
И оставаться поэтессой,
И думать о красе ногтей…

Пусть смысл сокрыт темнее леса,
Пусть даже с рифмами беда, -
Твой стих люблю, о поэтесса,
И буду обожать всегда!

Ты не мужик, но мы – как братья!
Я твой отныне до конца!
Прими ж меня в свои объятья
И не оспоривай глупца!