* * *

Опять декабрь.
И – снова кутерьма:
Высокие звенящие бокалы…
Мы вдруг забудем, что не раз бывала
На белом свете белая зима.
Снег за окном. В постели одеяло.
И я от вас, ей-богу, без ума.

Хозяева вновь выведут детей
Читать стихи у новогодней ёлки.
А на луну тоскливо взвоют волки.
И вереницы духов и чертей
По городу, заглядывая в щёлки,
Пойдут, совсем не ведая путей.

И будет в радость праздник при свечах,
И постучится счастье к нам в ворота…
Но – пропадёт в плену круговорота…
И руки вяло виснут на плечах.
И скомкан вальс, и верх берёт зевота.
И огонёк свечи уже зачах…

Потушен в доме свет, и кутерьма
Стихает в опрокинутых бокалах.
И ничего нельзя начать с начала.
Натужная и вьюжная зима…
И смерти нет, и жить осталось мало.
Везде свобода – и везде тюрьма…

На белом свете белая зима…